Genios. Podemos llamarles así, ¿no?

Con solo ver su mirada ya lo sabes. Ya se vista ésta de marrón, de color hielo o de verde atigrado. Parece que su espíritu se escapa a través de esas pequeñas rendijillas porque es demasiado grande. Con tal encanto se escurre su alma; que parece que saca el dedo meñique por el diminuto agujero del viejo jersey de lana que cada invierno todos bajamos del altillo. Todos esos pequeños detalles perfectamente desastrosos en ellos parecen resaltar el fondo de esas miradas. Esas miradas que solo ellos serían capaces de describir, sumergiéndonos en un inolvidable ensueño del que ya no podremos salir.

Ya tenga que competir con el Sol o con la Luna, el brillo de su estrella no se extingue y permanece impertérrito e imbatido; cual guerrero latino o heleno que; insolente, se enfrenta a un dios con el fin de arrebatar la honra de las celestiales y frías manos de su rígido cadáver. Ese destello peculiar que tantas envidias levanta y que podría hacerte conquistar universos y dimensiones, serías tú el que marcaría las fronteras.

¿Y a quién le importa si esa grandeza va de la mano con algo de excentricidad, teatralidad y capricho? Sin duda eso lo completa. Aún así mientes si dices que ellos son perfectos. Perfecto es un término demasiado exacto y vago para una sensación así. Quizá si siguen las serenatas a los sauces que bailan bajo la luz de la Luna quizás uno de ellos conseguirá traducir; del idioma de las musas a nuestras torpes palabras, esa cualidad sin igual.

¿Y qué importa si en su expediente se pavonean las dos cifras doradas o tan sólo está la segunda de éstas? Eso no espantará esa estrella que brilla sobre ellos; aunque quizás el cruel destino les envidie y su vida se torné un pozo de desesperaciones con barra libre. Aunque se rumorea que la Madre Naturaleza les tiene como amantes, ya que debe haberles admirado mucho para hacerles nacer así; la ciencia es indigna de que se le regale una vida como esas. El arte fluye por sus venas, reluce en el borde de los bastones de sus iris, se esconde entre sus dedos cuando su puño se cierra o se escapa de entre sus labios en un susurro - o en un beso.

Alguien como ellos sería el protagonista de uno de esos libros que a todos nos encantaría leer. Alguien que nos cuente su historia de forma que las páginas vuelen y la tinta chorree y que; cuando nos demos cuenta, lo que parecía hoy ya se haya vuelto mañana. Esa forma de ver y de vivir la vida que tantos envidiamos, esa que hace que un momento cotidiano llegué a tu corazón y que entonces éste empiece a trotar con fiereza, arrancándote una sonrisa. Esa forma que sólo ellos conocen y que, como muchos en la historia ya supieron, supera a la de la "gente corriente" unos cuantos peldaños.

Y seguramente no haya sido capaz abrir la portezuela de mi corazón para que echéis un vistazo y sepáis a que me refiero; pero lo siento. Supongo que las bisagras de las suyas están mejor engrasadas, pues siempre que lo desean pueden ser tan transparentes como las ventanas del viejo tren a través de las que él la ve agitando su pañuelo blanco. No obstante, sus secretos permanecen subrepticios en el impenetrable fuerte de su mente. Ojalá yo pudiera transmitirlo, pero; es una pena, no soy uno de ellos.

A veces creo que son mi tipo favorito de personas.